Cela faisait bien longtemps que je n’avais pas pris la plume pour écrire…. Hormis quelques textes écrits en vers ou en prose il y a maintenant plus de 10 ans, ce désir de l’écriture m’avait quitté. Suite au décès de ma mère à l’âge de 92 ans, ce désir et cette envie ont resurgi comme une source qui se fraie à nouveau un chemin ou un sentier. Chemins difficiles pour retrouver les mémoires des uns et des autres, sentiers abrupts des histoires personnelles, entremêlées avec les histoires des jours qui ont passé….

Un roman autobiographique pour remonter le temps depuis le départ en 1887 de mes ancêtres, parents d’Antoinette, ma mère. Partis vers l’Algérie et plus précisément vers l’Oranie, immigrés volontaires mais contraints par la misère, les maladies et la déstructuration des terres possédées par les paysans.

Sans eux et leurs parents, nés dans un petit village, Castaras, sur le versant sud de la Sierra Nevada, en Andalousie, dernière terre reconquise aux Arabes par la conquête de Grenade, il n’y aurait ni racines espagnoles ni d’histoire algérienne à raconter.